historia robada

La brisa que corre por estos días de enero se detuvo al igual que las manecillas del reloj. De inmediato, inició la tempestad en su ojos y el fervor de la ira se hizo reflejar en su paladar; bajo la promesa de nunca más amar, de nunca más entregarse sin una intención frívola. En algunas ocasiones, los golpes de la vida nos sacan de la cabeza las decisiones más cuestionables por nosotros mismos pensaba, ya era hora de cambiar de acera, de dejar de ser la eterna perdedora.

Dos pasos atrás, se aleja bajo la luz blanca y cierra la puerta sigilosamente observando de reojo aquel sillón donde tantas caricias la hicieron feliz y ahora siente un odio viceral, de ese que provoca acidéz en el corazón y nos recuerda lo malos que podemos ser.

Cruzando la plaza, aquel muchacho miedoso, miedoso de sus sentimientos, de su desesperación, de querer comerse el mundo, no se animó siquiera a dar las gracias por miedo a querer entrar. El recuerdo era como si cayera sobre su cabeza un filo chuchillo que dividía el pasado y ese pasado, ese que no podía dejar de analizar mientras el recuerdo de un habano y tinto retumbaban en su cabeza. Golpeó la mesa al llegar a su apartamento, tan seguro y tan arrepentido de lo que hizo, de lo necesario y ruin que fue su despedida. Sin embargo, estana convencido que la mejor forma de alejarse es la dolorosa y rápida, aquella que permite al odio surgir justo del amor y claudicar en un mar de olvido.  No era sino la última vez que recorría el campo que dividía sus distancias bajo la inverosimil compañía de la brisa, el cigarro y uno que otro chaparron. Ese día, ambos descubrieron lo fácil que es ganar y lo difícil que es aceptar la derrota cuando se nos es arrebatada de las manos.

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~ por mikekj en 28 enero 2010.

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